BALCONES

Cristalino de tus ojos,
Las horas,
Dibujan sombras
En los rincones
De la tarde.

Excepto yo,
Que me muero,
Y no encuentro remanso
En tu falta. 

¡Ay, quién fuese pájaro,
Y así,
Cantar melodías tristes
Desde la soledad del tendido eléctrico!
¡Quién fuese viento afilado,
Y así,
Acariciar los campos de maíz
En las sobremesas de Agosto!

Y entonces,
Custodiar tus ojos,
Clavados en tejados y chimeneas,
Precipitados al vacío,

Insondable silencio.